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Il arrive parfois que les musées imaginaires se fassent grillés par le réel, tout est vrai, comme l’invraisemblance qui pend du plafond, comme l’inconcevable glissant le long des murs. C’est un café près des remparts, au bout de la...
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Je savais que la mère Bardon avait des problèmes de cœur. Elle s’en plaignait tout le temps. Dès le matin, quand elle sortait de son arrière-boutique, la poitrine à demi ensommeillée. Elle geignait. Ça va pas la Mé, demandait le Pé...
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J'ai toujours aimé l’automne. Ses couleurs chaudes, ses champs lacérés. Le contraste avec les lourds nuages gris qui annoncent la pluie, et les promenades sous une bruine épaisse. Faire des vagues avec les feuilles mortes sur les chemins...
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Il photographiait des oiseaux pendant qu’il déjeunait. Un steak haché à gauche et un objectif fixe de 600 mm à droite, monté sur un boitier Nikon D750, le tout posé sur un trépied à balancier monté par lui-même avec des pièces venant...
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Un mot retrouvé Un écho déformé Une image capricieuse L’horizon scintille… Un flot de réminiscences Polit le banc Sur lequel je m’assieds. Je réfléchis. Un poète dirait, je médite. Je ne m’accorde pas encore ce que certains disent...
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La ferme et l’enfant. L’herbe et les chemins bordés d’ornières, les bruits d’engins agricoles, le piaillements des poules et des canards, des oies et du dindon, le bruissement du vent dans les trembles, les odeurs des bâtiments et...
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Quand j'étais petit
Sous une caresse invisible, les champs ondulaient de plaisir. Le soleil chauffait le goudron, un lézard s’enlisait. Une odeur aérienne Avait le goût du foin. Les tomates éclataient sous mes doigts, dans ma bouche. Un désir Si rouge...
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Livres reliés
Ils sont là, comme d’évidentes traces noires sur la page blanche, à trop savoir… Serrés les uns contre les autres, organisés, disciplinés, prêts pour l’assaut du sens. Entassés, abrités par le chagrin, ils patientent sur des étagères...
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